Matchbox.

É como eu chamo o meu quarto.
A minha caixa de fósforos.

Roubei esse termo de alguém que me roubou um sentimento.
Fiquei com o termo, hoje aplicado ao meu presente, com propriedade.

E meu quarto é minúsculo.
Alguém me perguntou como eu consigo morar em um quarto hoje.

E eu só posso dizer que passo o menor tempo dentro dele, hoje em dia...

Lá, eu choro muito. É necessário.
É uma fase.

Mas continuo acreditando que não tenho problemas.
E realmente, não os tenho!
Nenhum!

E decidi que a match box virará uma alcova.
Faltam os detalhes.
Mas as velas vermelhas e a colcha de cama preta já estão lá.

Alguém tem que entrar nesse meu mundo para conhecê-lo.
Eu só queria que fosse quem eu queria.

Quem sabe ele volta, e entra...
Tudo é possível.